¿Quién es mi padre en este mundo, en esta casa,
en la base del espíritu?
El padre de mi padre, el padre de su padre, sus
sombras como vientos
vuelven a un pariente anterior al pensamiento, antes del habla,
a la cabeza del pasado.
Vuelven a los acantilados de Moher que se alzan en la bruma,
por sobre lo real,
se alzan sobre el tiempo y el lugar presentes, sobre
el pasto verde, húmedo.
Esto no es un paisaje, pleno de las sonambulaciones
de la poesía
y el mar. Esto es mi padre, o tal vez,
es como él era,
un parecido, uno de la raza de los padres: tierra
y mar y aire.
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