sábado, 30 de mayo de 2026

La palabra / Paul Éluard

 




Tengo la belleza fácil y es suerte.
Yo resbalo sobre el tejado de los vientos
Yo resbalo sobre el techo de los mares
Me he vuelto sentimental
No conozco más al conductor
No me muevo más ni sobre los hielos
Estoy enferma flores y guijarros
Amo lo más complicado de las nubes
Amo el más desnudo vuelo de pájaros
Soy vieja pero aquí soy bella
Y la sombra que desciende de las ventanas profundas
libra cada tarde el corazón negro de mis ojos.




viernes, 22 de mayo de 2026

Cartero Cheval / André Breton

 




Nosotros los pájaros que encantas siempre desde lo alto de esos
belvederes
Y que cada noche no formamos más que una rama florecida de
tus hombros a los brazos de tu carretilla bienamada
Que nos desprendemos más vivos que centellas de tu muñeca
Somos los suspiros de la estatua de cristal que se incorpora
cuando el hombre duerme
Y brechas brillantes se abren en su lecho
Brechas por las que pueden percibirse ciervos de cuernos de
coral en un claro del bosque
Y mujeres desnudas en lo profundo de una mina
Recuerdas te levantabas entonces descendías del tren
Sin una mirada para la locomotora presa de inmensas raíces barométricas
Que se queja en la selva virgen con todas sus calderas doloridas
Sus chimeneas con humo de jacintos y movida por serpientes azules
Te precedíamos entonces nosotros las plantas sujetas a metamorfosis
Que cada noche hacíamos signos que el hombre puede sorprender
Mientras su casa se desploma y se sorprende ante los engranajes singulares
Que busca su lecho con el corredor y la escalera
La escalera se ramifica indefinidamente
Conduce a una puerta de haces de heno se abre de pronto sobre
una plaza pública
Hecha de dorsos de cisnes una ala abierta para el pasamano
Gira sobre sí misma como si fuera a morderse
Pero se contenta con abrir bajo nuestros pasos todos sus escalones
como gavetas
Gavetas de pan gavetas de vino gavetas de jabón gavetas de espejos
gavetas de escaleras
Gavetas de carne con empuñaduras de cabellos
A la hora precisa en que millares de patos de Vaucanson
se alisan las plumas
Sin volverte tomabas la llana con que se hacen los senos
Te sonreíamos nos enlazabas por el talle
Y tomábamos las actitudes según tu placer
Inmóviles para siempre bajo nuestros párpados tal como la mujer
gusta de ver al hombre
Después de haber hecho el amor.



viernes, 8 de mayo de 2026

Culminación del dolor / Bukowski







Oigo incluso como ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve perillas en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
Poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo.
Lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.




viernes, 1 de mayo de 2026

Cántico a Elisa (obertura) Louis Aragon

 





Te toco y veo tu cuerpo y tú respiras
Ya no es momento de vivir separados
Eres tú vas y vienes y en mí tienes tu imperio
Para lo bueno y para lo malo
Y jamás te sentí tan lejana

Juntos hallamos en el país de las maravillas
El placer verdadero color del absoluto
Pero al despertarme cuando vuelvo a vosotros
Si suspiro en tu oído
Como una despedida tú ya no la oyes

Ella duerme largamente yo la escucho callarse
Es ella entre mis brazos presente y sin embargo
Más ausente de estar en ellos y yo más solitario
Por estar más cerca de su misterio
Como un jugador que lee en los dados el punto perdedor

El día que parece arrancarla a la ausencia
Me la devuelve más turbadora y más bella que él mismo
De la sombra ha guardado el perfume y la escencia
Es como un sueño de los sentidos
El día que la trae es todavía una noche

Matorrales diarios en que nos arañamos
La vida habrá pasado como un aire obsesivo
Nunca harto de esos ojos que me provocan hambre
Mi cielo mi desesperación mi mujer
Trece años habré espiado tu silencio cantando

Igual que los moluscos graban el son del mar
Embriagando mi pecho trece años trece inviernos trece veranos
Habré temblado trece años en el umbral de las quimeras
Trece años de un miedo agridulce
Y trece años conjurando peligros inventados

Oh, mi pequeña el tiempo no está a nuestra altura
Mil y una noches son pocas para los amantes
Trece años son un día y son fuego de paja
Que quema a nuestros pies punto a punto
La alfombra mágica de nuestra soledad



viernes, 24 de abril de 2026

Pintor con Parkinson / Joaquín Giannuzzi

 




El mal había hecho de su cuerpo
un vacilante sistema
de nervios y huesos con el orden perdido.
Pero la mayor desgracia
se ensañaba en sus manos
sacudidas por un sismo interior, quebrada
su íntima relación creadora con los ojos.
La materia sensible del mundo
había extraviado toda finalidad. ¿Qué hacía allí
ese jardín sin testimonio, o la luz
entrando inutilmente en las habitaciones?
Frente al destino muerto de los pinceles secos
en el alféizar de la ventana
él estaba pintando
a lo largo de su cerebro herido
un friso de figuras y colores desconocidos, acaso
imágenes que soñaban nuevas formas del sufrimiento.





viernes, 17 de abril de 2026

Rodolfo Alonso / Dos poemas

 




Para vivir aquí

yo hablo del amor
una cosa posible

de tu amor de mi amor

en la calle
en el viento en el mundo

dentro de la palabra



Nosotros

el alba sube
el amor sube

nosotros tenemos
que encontrarlo

el cielo canta
los hombres cantan

nosotros tenemos
que saberlo

bebed la lluvia
la luz el aire

nosotos tenemos
que ganarlo

en el frío en el miedo
el amor sube

nosotros lo sabemos
nosotros



viernes, 10 de abril de 2026

Paradero / Raúl Gustavo Aguirre

 



Después de los fuegos desparramados en el vacío amanecer
de la huída silenciosa de los ambiguos cómplices y de las brujas favorables
después de las brumosas colinas y el grito descuidado del corazón
hendiendo las llanuras distantes
después de las amenazas y los ojos irritados
en el mediodía simple donde algo estalló
después del viento azul y profundo de la siesta
de ese no ver y no ser nada tan intensos
que era ver todo y serlo todo
en un lento derrumbe de girasol y de diamante
que me arrastraba hacia el crepúsculo como el caer de un abrazo
después de ser el gran oculto en el bosque sin fin
en medio de las serpientes y los templos de columnas movedizas
y los helechos gigantes y los pájaros que huían hacia el rojo
ahora estoy aquí
estoy aquí desnudo lejos de mi patria y de los rostros amados
bajo estas piedras que se anulan
pegado al suelo y a la luna que muerde
estoy aquí en la playa revestida de símbolos
como un molusco atónito que sangra
y sangra y sangra en la noche feroz e interminable.