Retorno de Paul Éluard / Rafael Alberti

 

Vienes a mí, lejano, en esta tarde
de primavera austral, aureolada
la frente de esa luz definitiva
que te fuiste labrando día a día
hasta fijarla ahora con tu muerte.
 
Apenas si te vi, bella espiga de Francia,
una noche de octubre,
cuando aún no yacía la libertad volcada
bajo un mundo de escombros
y en tus libros de amor,
en las palabras simples de tus sueños
no había el rostro de la paz velado
de luto su blancura.
Hoy retornas a mí, de pie, distante,
por encima del mar, hoy que has muerto.
 
                                                                Querría
seguir ahora esa amistad, que hubiera
cantado tan alegre y por tantos
motivos tristes que tú bien conoces
sólo supo el calor de nuestros dedos.
Siéntate en mi pequeño jardín de desterrado.
 
Estas flores —las dalias,
las mariposas griegas y amarilis—;
estas enredaderas —las glicinas,
la fiel enamorada de los muros—;
la estrella federal, el paraíso,
el magnolio —estos árboles—,
todo este verde amigo que me ciñe
y hace ya tanto tiempo me acompaña,
se lo ofrezco a tu vivo corazón.
                                                           Has llegado.
Tu vida empieza ahora.
              Háblame.
                     Hablemos.
 
                                                                           (1952)

La palabra / Paul Éluard

 

Tengo la belleza fácil y es suerte.

Yo resbalo sobre el tejado de los vientos

Yo resbalo sobre el techo de los mares

Me he vuelto sentimental

No conozco más al conductor

No me muevo más ni sobre los hielos

Estoy enferma flores y guijarros

Amo lo más complicado de las nubes

Amo el más desnudo vuelo de pájaros

Soy vieja pero aquí soy bella

Y la sombra que desciende de las ventanas profundas

libra cada tarde el corazón negro de mis ojos.

Cartero Cheval / André Breton

 

Nosotros los pájaros que encantas siempre desde lo alto de esos
belvederes
Y que cada noche no formamos más que una rama florecida de
tus hombros a los brazos de tu carretilla bienamada
Que nos desprendemos más vivos que centellas de tu muñeca
Somos los suspiros de la estatua de cristal que se incorpora
cuando el hombre duerme
Y brechas brillantes se abren en su lecho
Brechas por las que pueden percibirse ciervos de cuernos de
coral en un claro del bosque
Y mujeres desnudas en lo profundo de una mina
Recuerdas te levantabas entonces descendías del tren
Sin una mirada para la locomotora presa de inmensas raíces barométricas
Que se queja en la selva virgen con todas sus calderas doloridas
Sus chimeneas con humo de jacintos y movida por serpientes azules
Te precedíamos entonces nosotros las plantas sujetas a metamorfosis
Que cada noche hacíamos signos que el hombre puede sorprender
Mientras su casa se desploma y se sorprende ante los engranajes singulares
Que busca su lecho con el corredor y la escalera
La escalera se ramifica indefinidamente
Conduce a una puerta de haces de heno se abre de pronto sobre
una plaza pública
Hecha de dorsos de cisnes una ala abierta para el pasamano
Gira sobre sí misma como si fuera a morderse
Pero se contenta con abrir bajo nuestros pasos todos sus escalones
como gavetas
Gavetas de pan gavetas de vino gavetas de jabón gavetas de espejos
gavetas de escaleras
Gavetas de carne con empuñaduras de cabellos
A la hora precisa en que millares de patos de Vaucanson
se alisan las plumas
Sin volverte tomabas la llana con que se hacen los senos
Te sonreíamos nos enlazabas por el talle
Y tomábamos las actitudes según tu placer
Inmóviles para siempre bajo nuestros párpados tal como la mujer
gusta de ver al hombre
Después de haber hecho el amor.

Culminación del dolor / Bukowski

Oigo incluso como ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve perillas en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
Poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo.
Lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Cántico a Elisa (obertura) Louis Aragon

 

Te toco y veo tu cuerpo y tú respiras
Ya no es momento de vivir separados
Eres tú vas y vienes y en mí tienes tu imperio
Para lo bueno y para lo malo
Y jamás te sentí tan lejana

Juntos hallamos en el país de las maravillas
El placer verdadero color del absoluto
Pero al despertarme cuando vuelvo a vosotros
Si suspiro en tu oído
Como una despedida tú ya no la oyes

Ella duerme largamente yo la escucho callarse
Es ella entre mis brazos presente y sin embargo
Más ausente de estar en ellos y yo más solitario
Por estar más cerca de su misterio
Como un jugador que lee en los dados el punto perdedor

El día que parece arrancarla a la ausencia
Me la devuelve más turbadora y más bella que él mismo
De la sombra ha guardado el perfume y la escencia
Es como un sueño de los sentidos
El día que la trae es todavía una noche

Matorrales diarios en que nos arañamos
La vida habrá pasado como un aire obsesivo
Nunca harto de esos ojos que me provocan hambre
Mi cielo mi desesperación mi mujer
Trece años habré espiado tu silencio cantando

Igual que los moluscos graban el son del mar
Embriagando mi pecho trece años trece inviernos trece veranos
Habré temblado trece años en el umbral de las quimeras
Trece años de un miedo agridulce
Y trece años conjurando peligros inventados

Oh, mi pequeña el tiempo no está a nuestra altura
Mil y una noches son pocas para los amantes
Trece años son un día y son fuego de paja
Que quema a nuestros pies punto a punto
La alfombra mágica de nuestra soledad

Pintor con Parkinson / Joaquín Giannuzzi

 

El mal había hecho de su cuerpo

un vacilante sistema

de nervios y huesos con el orden perdido.

Pero la mayor desgracia

se ensañaba en sus manos

sacudidas por un sismo interior, quebrada

su íntima relación creadora con los ojos.

La materia sensible del mundo

había extraviado toda finalidad. ¿Qué hacía allí

ese jardín sin testimonio, o la luz

entrando inutilmente en las habitaciones?

Frente al destino muerto de los pinceles secos

en el alféizar de la ventana

él estaba pintando

a lo largo de su cerebro herido

un friso de figuras y colores desconocidos, acaso

imágenes que soñaban nuevas formas del sufrimiento.

Rodolfo Alonso / Dos poemas

 

Para vivir aquí

yo hablo del amor
una cosa posible

de tu amor de mi amor

en la calle

en el viento en el mundo

dentro de la palabra

Nosotros

el alba sube

el amor sube

nosotros tenemos

que encontrarlo

el cielo canta

los hombres cantan

nosotros tenemos

que saberlo

bebed la lluvia

la luz el aire

nosotos tenemos

que ganarlo

en el frío en el miedo

el amor sube

nosotros lo sabemos

nosotros