Presentación / Marcelo di Marco / Narrativa

El poeta y narrador, que es mi amigo y mi maestro, presentará su nuevo libro de cuentos:

El evento será en el Museo del Libro, este miércoles 16/5, a las 19:00. Las Heras 2555.

https://es.wikipedia.org/wiki/Marcelo_di_Marco

http://www.editorialbarenhaus.com/libros/cuento/25-noches-de-insomnio/

Carmina Marina / Marcelo di Marco

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Y no solamente el olvido

de las aguas:

también la tarde se repliega,

se silencia de sopor salino.

En rumores se desprende, se retira,

así también como el mar.

La tarde ahora en lo tardío se adivina:

ahora la tarde en lo tardío, sumergida.

Como latido así de luz, casi encendido

que se oye acaso muerto de crepúsculo.

Del día, la caída aquí y ahora. Pero tu luz,

ah, tu luz, lo indescifrable, la paz, su suceder

—qué inefable contingencia en tu mirada—,

tu radiante aura, su destello. La fuente, sí,

delicada de leticia que allí se fragua y surge,

que se eleva de lo hondo

en tu pupila.

Dejame demorarme en esa epifanía luminosa.

La sombra se apoderaría de la mar,

distendería la noche sobre el mar

la solemne intensidad de su armonía,

ese telón de insistente peso lento,

si cerrases los ojos. Si cerrases los ojos.

El naufragio de una voz

Recuerdo haber leído en internet —sería el 2004 o 2005— una serie de poemas bajo el nombre Cármina Marina. Recuerdo haberme emocionado por el fulgor de claridad en las imágenes, recuerdo haberme preguntado cómo habría hecho el autor para escribir con tal intensidad.

Sé que fue por aquel tiempo, y por una sencilla razón: yo no conocía a Marcelo di Marco. Digo que no lo conocía, porque ni siquiera imaginaba con asistir a su taller, publicar mi primer libro. A decir verdad, a mí me fascinaba —y aún me fascina— la poesía Imaginista: nombre pergeñado por Ezra Pound para plasmar una clara imagen en la mente del lector.

Marcelo, hace pocas semanas, me contó que había publicado un nuevo libro de poemas. Nadie lo sabía. Era secreto. Cármina Marina debía ser un regalo para su esposa, Nomi Pendzik.

Y así, después de la segura sorpresa de Nomi, también lo fue para mí mismo: Marcelo me confió el libro de poemas. Más de diez años después, Cármina Marina estaba en mis manos.

Y quedé realmente conmovido: volví a pasar por el corazón los poemas de Cármina Marina. Un libro que da cuenta no sólo del amor de Marcelo para su esposa, sino para la poesía misma. Porque son poemas lúcidos, poemas que despertarán en cualquier lector un sinfín de sensaciones que los sacará del mundo de todos los días.

Pero quisiera decir algo más: Marcelo —a modo de presentación— en la contratapa parafrasea a un poeta: “Me atrevo a decirlo”. Palabras que trazó Eliot en el poema “La canción de amor de J. Alfred Prufock”.

Y yo también me atrevo a decirlo, yo también voy a parafrasear a Eliot: “El mejor crítico es aquel que convence a un lector para que lea un poema”.

Dios quiera que yo lo haya logrado. 

Festival internacional de poesía

En el marco del Festival, Marcelo di Marco dictará este viernes un taller de poesía:

                                          

                               "La música hecha palabra: el entramado de la lengua poética".

Más info:

http://www.clarin.com/cultura/Escuela-poesia-claves-buenos-versos_0_1590441097.html

Esa serena sombra / Marcelo di Marco

El sol en lanzas

Imagino que Esa serena sombra (800 golpes, 2013) es una especie de continuación de El viento planea sobre la tierra (Último reino, 1983). La diferencia es que en este último libro de Marcelo di Marco no fue escrito bajo aquella calma desesperada con la que trazó ese otro libro de poemas hace 30 años. Existe, de por sí, algo: no una calma desesperada, sino un ansia. Pero un ansia ya sosegada, como un regresar a la patria, a su país natal. Lo dicen estos esplendorosos haikus:

                                                             Te espero. Calmo.

                                                             Como el silencio de este

                                                             mar que te busca.

                                                             Como un rumor

                                                             de agua que se desliza.

                                                             Así es tu voz.

                                                             Notas de tinta

                                                             en tatuajes de espuma

                                                             contra la costa.

                                             

                                                             Leve se abisma

                                                             esa serena sombra:

                                                             acecha el beso.

                                                              

Y así, bajo un lúcido imaginismo, nos hace parte de su contemplación: una configuración de cristal que se va proyectando en filos, poco a poco, partiéndose en miles de fulguraciones contra nuestros ojos. Como en este poema:

                                                              El sol en lanzas

                                                              hundiéndose en la tierra

                                                              de un mar tan último.

En una estación del metro / Ezra Pound

                                   La aparición de estas caras en la multitud:
                                   pétalos de un ramo húmedo y negro.

Una vez Pound salía del subte, y una cara de mujer le llamó la atención por su belleza. Inmediatamente después se le cruzó otra, más bella todavía. El poeta intuyó que había encontrado un hermoso asunto para un poema. Durante toda esa semana buscó las palabras adecuadas para expresar la emoción súbita que le produjeron las apariciones. (Marcelo di Marco, del libro Taller de Corte & Corrección).

Estas apariciones:

Multitud=paisajismo

Pétalos=caras hermosas 

Un ramo húmedo y negro= el contraste

Lucila in Wonderland / Marcelo di Marco

Casi siempre sí

y especialmente cuando nos asomamos

desde el borde de las sombras

por el más imposible ángulo de tu cama

y nos quedamos viendo con ojos derretidos

                                          cómo

el prudente Odiseo navegaba

con su potente y negra y plateada torpedera

al sol y por espléndidos alcoholes

                                   Viendo abrazados

la voz del coronel Kurtz ya sin tiempo que decía

                                       the horror

                                       the horror

mientras la tarde oscurecía afuera

y se encendían las luces del Gaumont

                                    Viendo cómo

bajo la luna

bandadas de estúpidas gaviotas

le disputaban a una foca de Proteo

las tripas increiblemente rojas se andá a saber

                                               quién

                                                          Viendo que

como un buque de fantasmas

nuestra generación anclaba en cafés de madrugada

nacía a sus penas bebía sus años y se entregaba sin luchar

                                                          Viendo cómo

el muy tetón de Tiresias

negaba sus dones a mi pueblo

haciendo caer MUERTE sin discriminación

                                       Viendo aparecer

Por el viento aviones

de todos colores

                 HARRIER

                 LESTRIGON

                 SEA KING

y demás girocópteros y misiles aire tierra

y nosotros marchando por autopistas resquebrajadas

                                                  Viéndonos

volver por caminos nocturnos de carteles publicitarios

huyéndole al asco

a la forma de los cerdos

                        Viendo caer

sobre la Plaza de la República

una lluvia de pescaditos escurridizos

en tanto que las Hondas Blancas

avanzaban por Corrientes

entre nubes de Gases Urticantes

                                     Viendo multitudes

vivando en Plaza Mayo tenían los ojos

atravesados por banderas banderas banderas

cuando de lo alto caían gritos y bastones

                  bastones

                                     bastones

     bastones

                          caían de lo alto

                                               Viendo

morir por agua a Flebas el fenicio

chapaleaba entre estallidos en el Atlántico Sur

                                               Viendo manos

que enviaban a otras manos troncos

arrugados

absurdamente envueltos en lustrosos ataúdes

embanderados

            Viendo

cuerpos espectrales decapitados sumergidos

en las aguas de la fuente del Congreso

danzaban Ravel Mahler y no sé qué más

                                     Viendo cómo

El Señor Tremendo De Los Puertos

cargaba nuestros cadáveres

Por calles adoquinadas

bailando un aquelarre

en la pendiente de la noche

Nota: Poema beat, como si Allen Ginsberg lo trazara en un Buenos Aires 1982.