no me hace falta
otra certeza.
Ni otra protección, otra promesa.
Consuelo del cielo nocturno,
de la casi inmóvil
esfera del reloj.
Estoy sola: todas
mis riquezas me rodean.
Tengo una cama, un cuarto.
Tengo una cama, un jarrón
con flores junto a ella.
Y una lamparilla, un libro.
Estoy despierta; estoy a salvo.
La oscuridad como escudo, los sueños
postergados, quizá
desvanecidos para siempre.
Y el día,
la insatisfactoria mañana que dice:
Soy tu futuro,
he aquí tu cargamento de tristeza;
¿me rechazas? ¿Pretendes
echarme porque no soy
plena, como dices tú,
porque vislumbras
la forma negra ya implícita?
Nunca me expulsarás. Soy la luz,
tu propia angustia y humillación.
¿Osas
echarme como si
estuvieras esperando algo mejor?
No hay nada mejor.
Solo (por un instante)
el cielo nocturno como
una cuarentena que te
aparta de tu tarea.
Solo (suave, intensamente)
las estrellas que brillan. Aquí,
en el cuarto, en el dormitorio.
Diciendo: Fui valiente, resistí,
empecé a arder.
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