¿Qué toca la hoja, qué palpito
que ataranta el aire,
y ciega,
cuando va mirando,
al agua,
o deja en el viento
sin sensación, a un pájaro?
Una hoja moviéndose
para que pase
despenando
lo que se lleva el mundo
una hoja como un sollozo
huyendo
detrás de su mirada
atada al árbol
desatando vidas
que nos han tocado
y nos dejan
un movimiento
de sentido a sentido
que dura
todas
las caídas
quién será que ha pasado
sin futuro
y con su noche intensa
mueve
el
mediodía
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