El mal había hecho de su cuerpo
un vacilante sistema
de nervios y huesos con el orden perdido.
Pero la mayor desgracia
se ensañaba en sus manos
sacudidas por un sismo interior, quebrada
su íntima relación creadora con los ojos.
La materia sensible del mundo
había extraviado toda finalidad. ¿Qué hacía allí
ese jardín sin testimonio, o la luz
entrando inutilmente en las habitaciones?
Frente al destino muerto de los pinceles secos
en el alféizar de la ventana
él estaba pintando
a lo largo de su cerebro herido
un friso de figuras y colores desconocidos, acaso
imágenes que soñaban nuevas formas del sufrimiento.
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