Insomnio / Oliverio Girondo

¿Será mío ese brazo que está bajo la almohada?
Las ideas me duelen como muelas cariadas.
Los minutos remachan sus clavos en mi sien.
Una inquietud sin causa me ilumina los ojos
y a través de mis párpados pasa un absurdo “film”

En el sobre entreabierto de las sábanas blancas,
soy una larga carta que no tiene destino.