viernes, 23 de junio de 2017

Autopsicografía / Fernando Pessoa









El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.



viernes, 16 de junio de 2017

A Rainer Maria Rilke / Marina Tsvatáieva






Rainer, quiero encontrarme contigo,
quiero dormir junto a ti, adormecerme y dormir.
Simplemente dormir. Y nada más.
No, algo más: hundir la cabeza en tu hombro izquierdo
y abandonar mi mano sobre tu hombro izquierdo, y nada más.
No, algo más: aún en el sueño más profundo, saber que eres tú.
Y más aún: oír el sonido de tu corazón. Y besarlo.



viernes, 9 de junio de 2017

La vida hacia todo / H. A Murena








En la granada abierta,
en la idea obsesiva,
en los forzados
testigos, en la máscara
muerta o en el espejo
azorado
que a la adolescencia
se asemeja. Desde
cualquier punto
se comineza.

Sí.

Tanto el mal
como el bien,
cada movimiento
de la escritura
sangrante
que es nuestro viaje
en distinta dimensión
entra, en el reino
de los poderes
que disponen
en el ciprés
nuestra mano toca
el cirpés isomne
debajo del ciprés.

SÍ.

Y a fuente
que está en el centro
sus branquias
de pronto abre,
sus alas pectorales,
su columna se alza,
llama a los mares,
el tropel, traspasa
el cielo, es melodía,
aparece la plenitud
vestida de presente,
nunca hubo un antes
y el racimo que tiembla
tiene color
de siempre.

Sí.

Pero quién,
quién inventó
el corazón humano.




viernes, 2 de junio de 2017

Sin llaves y a oscuras / Fabián Casas




                                                                                                         foto: losinrocks.com

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.



viernes, 26 de mayo de 2017

Algún vestigio de tu paso / Enrique Molina






La dulzura de recordar el sol en la espiral del sueño
y el vano poder de haber ido tan lejos.

Es tan extraño perdurar, oír aún
la grave letanía de los huesos y el hechizo del mundo.

Déjame ver, déjame ver:
alguien me condujo hasta aquí y se oculta,

cubierto de grandes praderas, de climas,
refugios baldíos, luces que brillan

en el faro donde la tierra termina.
Salido de lugares inciertos, de trópicos y lluvias,

voraz como fuego, intruso,
la huella de sus dientes y sus besos en la manzana.

¿De quién es ese rostro desconocido entrevisto
donde se pierde? Es incierto y ansioso

extraviado en la fábula oscura de mi vida.
Adiós, sombra mía.



viernes, 19 de mayo de 2017

Sobre la contradicción / Aldo Pellegrini








Si extiendo una mano encuentro una puerta
si abro la puerta hay una mujer
entonces afirmo que existe la realidad
en el fondo de la mujer habitan fantasmas monótonos
que ocupan el lugar de las contradicciones
más allá de la puerta existe la calle
y en la calle polvo, excrementos y cielo
y también ésa es la realidad
y en ésa realidad también existe el amor
buscar el amor es buscarse a sí mismo
buscarse a sí mismo es la más triste profesión
monotonía de las contradicciones
allí donde no alcanzan las leyes
en el corazón mismo de la contradicción
imperceptiblemente
extiendo la mano
y vivo.



viernes, 5 de mayo de 2017

Estás tan cerca / César Fernández Moreno







pero cómo te voy a querer si estás tan cerca que sólo veo una
         mancha de luz y cada copo de aire ya me lo estás respirando

no es preciso que me digas recuerda
yo recordaré sin ayuda esa cara al cielo cruzada en diagonal
         por un rizo como relámpago de sombra

en tu ausencia el tiempo es culpable
el mundo es una piedra
los hechos vacilan en suceder

pero sólo tu ausencia me deja recordar esa cara cruzada por un rizo
como la cicatriz de un largo beso nocturno