Apunte callejero / Oliverio Girondo

En la terraza de un café hay una familia gris. Pasan unos senos bizcos

buscando una sonrisa sobre las mesas. El ruido de los automóviles

destiñe las hojas de los árboles. En un quino piso, alguien se crucifica

al abrir de par en par una ventana.

Pienso en dónde guardaré los quioscos, los faroles, los transeúntes,

que se me entran por las pupilas. Me siento tan lleno

que tengo miedo de estallar... Necesitaría dejar algún lastre sobre la vereda...

Al llegar a una esquina, mi sombra se separa de mí, y de pronto,

se arroja entre las ruedas de un tranvía.