a Marcelo di Marco
Allí,
con ojos de Blake yo me inclinaba
al son
de la más poética y hondonada voz,
mientras escuchaba, con oídos retorcidos,
la oración de Baudelaire
en eufónicos delirios.
Oyéndolo cantar
entre las calles
su soneto primordial,
un concierto libre y aéreo
hacia cielos de neón.
¡Oh sí!
viendo entrar
por sórdidos cafés
a Kerouac,
el jazzero de las letras,
junto a vagabundos que pasaban
devorándose la vida, el espíritu
en un vaso de alcohol.
¡Oh sí!
viendo flamear
por el cielo al cuervo
de aquel Poe maestro
ya sin Dios ya sin dueño
que a lo lejos caía
―en aliterados ritmos―
sobre escaparates, marquesinas
centelleando su nombre:
POEsía POEsía
En tanto yo
entre palabras me deformaba
ardiendo en la noche,
la noche sin final.
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